Ando a espalhar tempo pelas ruas, a atirá-lo ao vento. Esbanjar no verdadeiro sentido desta palavra de má índole.
Receio que me falte um dia destes ? que o vá procura na cesta e a encontre vazia.
Se faço alguma coisa para saltar à frente de tal destino? Não tenho tempo para pensar nisso. Melhor, de tanto pensar nisso fico sem tempo para viver ? na verdadeira magnitude da palavra. Lamentável, não é?
O tempo abafa o tempo que a vida da gente tem. Há vontades esmagadas pelas esquinas, desejos embrionários abortados a cada hora. Cada um sabe com o que conta, mas às vezes esquece com o que quer contar. Não são lembrados momentos que sorrisos nos habituaram a transportar, agora nem chegam à memória: são fogueiras esgotadas sem mais lume para dar.
O que é que nos falta? O que é que à gente insiste em faltar? É tempo. Nem que tanto não seja para fazer chegar à consciência que tempo é coisa que não existe; tempo é algo que a gente faz.
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